Está recostada en el diván. La miro. Una de las piernas cae sobre la otra que permanece doblada y quieta. Habla mirando al techo. Tal vez lo está perforando y la mirada se escapa al infinito. A veces pienso que no recuerda que estoy sentado en el sillón de enfrente, que le grita a la vida desde los ojos.
—Yo lo maté. Ésa es la verdad, doctor. Yo lo maté.
—Lucía, ¿qué te lleva a sentir que eres culpable? —No me contesta y juega con la cadenita que tiene en el tobillo, cruza y descruza las piernas, lleva minifalda. Aún no comencé a trabajar la transferencia y la dejo seguir con el juego—. Lucía, no me contestaste.
—No, no lo tengo claro, es lo que siento —ahora sí se da vuelta y me mira.
—Sería importante que dijeras algo, de modo de poder abordar el tema desde algún lugar —hago una pausa—. ¿Qué estás pensando ahora?
—Yo lo abandoné y él…
—Según me contaste los dos decidieron separarse.
—Debí suponer que en la separación el que más perdía era él.
“Pavada de ego”, pienso; pero en esta etapa tengo que dejar que la paciente exprese lo que ella cree, no es conveniente que haga ninguna intervención que pudiera reprimirla.
Ahora se queda en silencio, sin mirarme. Aprovecho para mirarla yo, y me doy cuenta de algo: si esta mujer abandonara la terapia, también podría matarme a mí.
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