Está en el laberinto, en su laberinto, y se está desangrando. Agradece por ello. El terror de la persecución eterna, ese hambre que lo atormenta diariamente desde que fuera castigado. Se le doblan las piernas. Las fuerzas escapan en esa mancha roja que crece a su alrededor. Le gustaría morir en otro lado, volver a sentir el sol, pero sabe que no es posible. Se pudrirá en la oscuridad. Pero por lo menos su agresor yacerá por siempre a su lado. O eso cree. Cuando amanezca, cuando la oscuridad deje paso al primer día de verano, verá el cielo rojo a través de la celdilla del techo e intentará encontrar el cadáver del rey Hasemusa I, quien lo hizo enterrar con él como es costumbre, para que el ingeniero constructor de la tumba no pueda salir. Un viaje de ida. Una mazmorra de muchos pasillos, con respiraderos (por donde ver el sol rojo), muy arriba. Y a lo lejos terminan los muros. ¿Qué le queda? La siempre abierta posibilidad de creer que encontrará el camino, la esperanza de salvación. Todo eso lo mantiene vivo frente al riesgo angustiante de la nada final. Porque es más fuerte el temor que lo atormenta de pensar en su muerte, de enfrentar a la muerte, que la muerte misma.
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