Miro el reloj. Es temprano. Se ve que la ansiedad me puede. La sesión es a las siete y recién son las seis y cuarto. Me tendré que sentar en el café de la esquina a esperar que se haga la hora. Por suerte traigo conmigo el libro que me acaban de regalar. Me siento y me dispongo a leer. Antes levanto la vista y la veo. ¡Uy! ¿Qué hace acá? ¡Que no me vea! Intento esconderme entre las hojas. Pero ella, insaciable lectora, se acerca con sus gafas de miope para tratar de leer el título que tengo entre manos. Su rostro está tan cerca del mío que puedo sentir su olor a través de las cubiertas y las páginas del libro. Huele bien, pienso, y me doy cuenta de que quizá no sea tan malo que me descubra. Aparto el libro y disfruto de su desconcierto.
—¿Tú? —exclama—. ¿Qué haces aquí?
Ahora el desconcierto es mío. Lo último que querría es reconocer que he tenido que recurrir a terapia tras su partida.
—Voy al cine aquí al lado —balbuceo—. Perdona, ya me iba.
Engullo el café de un trago achicharrándome las entrañas y me marcho.
He zafado por poco, pienso una hora más tarde mientras salgo discretamente de la consulta. En la sala de espera, ella sentada, aguarda su turno. La expresión estupefacta y ridícula de su rostro solo es equiparable a la del mío.
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