tag:blogger.com,1999:blog-31522452618908493942024-02-07T19:03:15.988-08:00LOS CUENTOS DEL CAN CERBEROSergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.comBlogger202125tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-12830981529099926232017-02-05T06:10:00.000-08:002017-02-05T06:10:00.183-08:00Vito - Ada Inés Lerner, Sebastian Ariel Fontanarrosa & Claudia Isabel Lonfat<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ6zpy1Aa4jlwxNbbvrbVggDAsIZPPgZwHehyphenhyphenWHsxdf3y787ogU1VjGosyA46uZdf898flZWKRt2S_qUBzjCEWwShk5xL2ul1OFYfMhQP4HpSAy_rYaZC4eWHlALzdWAGWCeEte9ltsw/s1600/0102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ6zpy1Aa4jlwxNbbvrbVggDAsIZPPgZwHehyphenhyphenWHsxdf3y787ogU1VjGosyA46uZdf898flZWKRt2S_qUBzjCEWwShk5xL2ul1OFYfMhQP4HpSAy_rYaZC4eWHlALzdWAGWCeEte9ltsw/s320/0102.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Vito desapareció. Lo busqué por
los lugares donde solíamos pasear cada tarde, también por los alrededores.
Nada. Pegué fotos en cada cuadra, en las vidrieras de los negocios. Le pregunté
a cada vecino. Nadie lo había visto. Decir que Vito se perdió sería injusto,
porque él no era un perro común y corriente; sí, ya sé que todos dicen que su
mascota es única y la más inteligente, pero en el caso de Vito es cierto. Lo
encontré caminando por la costa, como todas las mañanas para oxigenar mi
sistema circulatorio, mi silueta y en mi cerebro, se aclaran las ideas. Vito
comenzó a seguirme y llegamos hasta el Faro, luego volvimos. Lo despedí varias
veces, no hizo caso y cuando llegué al departamento se sentó al lado de la
puerta y no se movió de allí. Lo llamé Vito en honor a Vito Dumas, porque lo
encontré o él me encontró frente al mar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Llegado un atardecer un viejo
pescador al verme llorar sentada en la costanera intentó consolarme revelándome
la supuesta historia de Vito. </span></div>
<span style="text-align: justify;"> —La mayoría de las cosas que recordamos están muertas, señora.
Vito es la energía de la ilusión de un ser no nacido. Murió hace mucho dentro
del vientre de su madre, una perra que salvó, allá en la villa, a toda mi familia
de morir en un incendio. Vito coexiste con intermitentecias entre soledades
humanas muy especiales. Sentirse agradecido por la experiencia maravillosa es
la mejor manera de no sufrirlo. </span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="text-align: start;">
Acerca de los autores:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.es/2011/08/ada-ines-lerner.html">Ada Inés Lerner</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Claudia%20Isabel%20Lonfat" style="text-align: start;">Claudia Isabel Lonfat</a></div>
</div>
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sebasti%C3%A1n%20Ariel%20Fontanarrosa">Sebastián Ariel Fontanarrosa</a>Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-6632426626721414692016-11-19T15:03:00.000-08:002016-11-19T15:03:00.150-08:00Solos - Raquel Barbieri, Cristian Cano & Sergio Gaut vel Hartman <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivzQXqFcUT1oZ3iVp3Og4ArOqrV5hcg9Kq_XN-uuxTPHBt4SbzJyIY0ksrOMqBA3dxhqudxO9TXCzcE7JWuC9F0aTVweDE_KMhPkupb6rMUIKiGByXayVDpqNHefNiQFiuzuSNK9DnlA/s1600/0104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivzQXqFcUT1oZ3iVp3Og4ArOqrV5hcg9Kq_XN-uuxTPHBt4SbzJyIY0ksrOMqBA3dxhqudxO9TXCzcE7JWuC9F0aTVweDE_KMhPkupb6rMUIKiGByXayVDpqNHefNiQFiuzuSNK9DnlA/s320/0104.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Ellos siempre estaban juntos, pegajosamente encastrados ante los ojos de los demás aunque divinamente unidos según ellos mismos. A ella la entendí; no habiendo tenido familia primaria, habiéndose criado en un orfanato hasta los dieciocho años, no me extraña que se aferrara a él de ese modo extremo. Y él; sí, él… no entiendo todavía cómo no se sentía ahogado, en prisión. Él, que había tenido tanto cariño, amor, pasión en su vida entera, ahora parecía un idiota, porque se hallaba obnubilado en esos primeros meses de amor incondicional. Así, como tortolitos inofensivos, existían en una simbiosis fundamental que, de terminarse, podría machacar entre dos rocas al corazón más tierno. Respeto eso que otorga al despojado todo lo que le falta, y ellos lo viven, devorando las horas como una boca inmensa que todo lo engulle. Amor incalculable que, por absoluto, termina siendo peligroso. Porque al final se comparten las soledades y es allí, en el núcleo último de la soledad, que me corresponde intervenir. ¿En qué consiste mi intrusión, preguntarás? Mi misión es poner a prueba la resistencia del vínculo y para hacerlo puedo crear espejismos, fabricar fantasías, inyectar pensamientos insidiosos. En este caso, urdí una infidelidad y esperé la reacción del otro. El agente fue un puñal que tuve la precaución de dejar sobre la mesa. A fin de cuentas, coincidirán conmigo, el pegamento no era tan efectivo como los espectadores habían imaginado.<br />
<br />
<div style="text-align: start;">
Acerca de los autores:</div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Raquel%20Barbieri">Raquel Barbieri</a></div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Cristian%20Cano">Cristian Cano</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman" style="text-align: start;">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-67429974486614195132016-04-01T07:33:00.001-07:002016-04-01T07:34:18.520-07:00No solo agua trae el Tajo - Juan Alexander Padrón García, Patricio G. Bazán & Sergio Gaut vel Hartman<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhia5-H0Zk2wCWwDzD03E0D5MYxZv1x4FZ2Z_bi8lnv9O87ZMUPuS2_gBx8Ja8fKhKFl0nd5Atek9mp1OI3rl77hM7nFEGG7P4UKZmdgkDz3fcpFCgJryBT_20H3Q-0ZYe3HjJdNAjC-g/s1600/BIFI+0139.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhia5-H0Zk2wCWwDzD03E0D5MYxZv1x4FZ2Z_bi8lnv9O87ZMUPuS2_gBx8Ja8fKhKFl0nd5Atek9mp1OI3rl77hM7nFEGG7P4UKZmdgkDz3fcpFCgJryBT_20H3Q-0ZYe3HjJdNAjC-g/s320/BIFI+0139.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Mi dueña está triste. No
jugamos como todos los días. No corrió junto a mí, por más que tiré de la
traílla. Está sentada junto al Tajo, y llora como si quisiera aumentar su
cauce.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">El amo no está con nosotros.
Desde ayer por la noche salió de casa, dando un portazo. Pensé que iba a ir con
él, porque descolgó el arco y el cuchillo de monte. Pero salió río arriba solo,
con ojos de fiera. De cazador furtivo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Amanece. Me desperezo despacio,
oliendo el nuevo día que ya se siente distinto. Mi dueña no ha salido a
saludarme, y el Amo sigue ausente. Hay mucho silencio en el aire, como si una
tempestad estuviese juntando fuerzas para luego dejarse caer violentamente
sobre todo nuestro mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Como siempre, me acerco a beber
a la orilla del río, junto a los sauces: mi lugar preferido. Pero hasta el agua
parece distinta: aquí y allá, comienzan a verse algunos hilos rojos.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Meto la mano en el agua y reúno
los hilos como si se fueran la cola de un cometa; tiro de ellos y noto que del
otro lado hay un bulto enorme, pesado. Lo arrastro con esfuerzo, tirando y
tirando hasta quedar exhausto. Recién al mediodía consigo divisar el cuerpo.
“El amo está muerto”, dice mi dueña, muerto muerto, se desespera. Sé que yo no
fui, que solo deseé tenerla solo para mí, pero de todos modos me siento
culpable.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Acerca de los autores:</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/patricio-g-bazan.html">Patricio G. Bazán</a></div>
<span lang="ES"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Juan%20Alexander%20Padr%C3%B3n%20Garc%C3%ADa">Juan Alexander Padrón García</a></span></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-83314855440192276582016-04-01T07:15:00.001-07:002016-04-01T07:17:32.210-07:00Estrategia y táctica - Sergio Gaut vel Hartman, Daniel Alcoba & Carlos Enrique Saldívar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmX3DnMtzlsEcBEJqg-JssimM5j-8ZR_fDW6mSg7AtOZHbqgbHesCdb4GqEO92XjglzB4DA9BPffgOGyVQpflqjd-loDkVBAjKJx4H0Bmt97PgAbfO524qUVxpasgU3EsqG2qqtrbFg/s1600/BIFI+0138.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmX3DnMtzlsEcBEJqg-JssimM5j-8ZR_fDW6mSg7AtOZHbqgbHesCdb4GqEO92XjglzB4DA9BPffgOGyVQpflqjd-loDkVBAjKJx4H0Bmt97PgAbfO524qUVxpasgU3EsqG2qqtrbFg/s320/BIFI+0138.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Franz se sintió perdido, y llevado por un impulso inesperado corrió
hacia delante para embestir a Maya. La antigua carcelera de Dachau lo superaba
en peso, altura y determinación, pero el esmirriado oficinista de Praga sabía
que una estrategia pasiva lo condenaba lisa y llanamente al fracaso. No
obstante, un metro antes de chocar con el formidable cuerpo de la mujer, lo
pensó mejor y se detuvo, como si el súbito movimiento lo hubiera avergonzado;
dio un paso al costado, resoplando por haber ascendido la cuesta en cuya cima
se encontraba Maya, sosteniéndole la mirada dijo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Maya, su masa me atrae con fuerza inversamente proporcional al
cuadrado... </span></div>
<span style="text-align: justify;">Como ella se desplazó también para seguir enfrentándolo, Franz usó la
circunstancia de haber muerto en 1924 para dar un salto de caballo de ajedrez y
situarse a espaldas de la carcelera. Todo salió según lo previsto. En breve
conseguiría escapar, sólo tenía que reducir a Maya. Había tardado diez años en
descubrir el mecanismo de cronodesplazamiento en la sala de mecánica, nadie se
dio cuenta de que había diseñado aquel fabuloso dispositivo que ahora usaba
como un chaleco gris. Maya no se lo pondría fácil, ella creía tener otro parecido.
En Dachau sabían que sus esperanzas de ser libre radicaban en su fallecimiento
acaecido hacía cien años. En efecto: el 3/07/2024 Franz saltó al universo de
los poetas muertos, invisible a genocidas, filisteos... Maya, sola, gruñía en
la ladera rechinando los dientes.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Acerca de los autores:</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com/search/label/Daniel%20Alcoba" style="text-align: justify;">Daniel Alcoba</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Carlos%20Enrique%20Saldivar">Carlos Enrique Saldivar</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-32886632050096117862016-04-01T07:05:00.001-07:002016-04-01T07:11:49.976-07:00Invisible – Claudia Isabel Lonfat, Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvtBVXC_85CxTWcUNVnMX5V58E8Y3OCmZVR7wN-76FZ-yjGZUzGiVzmOClDfKXCn9JG10jnKCluzvMSvoG6FlTYh1-lJl_uzWPrOgvjy9lrhRzP-yFSBwm9nhPJ6PUV6EwoLVGMJisJQ/s1600/BIFI+0137.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvtBVXC_85CxTWcUNVnMX5V58E8Y3OCmZVR7wN-76FZ-yjGZUzGiVzmOClDfKXCn9JG10jnKCluzvMSvoG6FlTYh1-lJl_uzWPrOgvjy9lrhRzP-yFSBwm9nhPJ6PUV6EwoLVGMJisJQ/s320/BIFI+0137.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Jota, cuyo trabajo era limpiar los baños de un shopping de lujo, quiso
ser protagonista de algo, lo que fuera, pero su vida era chata, se reducía a un
circuito donde debía lidiar con inodoros, lavatorios, secamanos y toda la
basura femenina que uno pueda imaginar. Su vicio, en los pequeños lapsos
disponibles, mientras alguna dama histérica no reclamara su presencia, era espiar
desde los espejos, y de reojo, a cuanta fémina se acomodaba el corpiño o la
bombacha, como si él no existiera. Nada lo asombraba a esta altura, a decir
verdad; las que venían a esa especie de aguantadero no tenían nada
sorprendente. Y nada lo había dajado boquiabierto hasta que vio lo que nunca
hubiera querido ver. Después se supo: descubrió cómo eran las partes íntimas de
los derits de Lujur, esas criaturas venidas de un planeta que había hecho
amistad con el nuestro. ¿Y en qué reparó Jota? En que los implementos sexuales
de los derit eran absurdos, casi incomprensibles pero, sobre todo, que estaban
vivos, que se ensamblaban para el acto sexual y que luego vivían su propia vida,
lejos del ser que parasitaban, por lo que tenían una sexualidad prestada, lo
que los hacía tan pacatos y moralistas. Pero en contra de lo que los lectores
están imaginando, Jota no comentó su hallazgo y se limitó a chantajear a los
alienígenas, que de chantajes sabían menos que de sexo. El limpiabaños vive
ahora en un planeta paraíso, cerca de <st1:personname productid="la Nube" w:st="on">la Nube</st1:personname> de Magallanes.</span><br />
<span lang="ES"><br /></span>
Acerca de los autores:<br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Claudia%20Isabel%20Lonfat">Claudia Isabel Lonfat</a><span lang="ES"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.fi/2010/11/hector-ranea.html">Héctor Ranea</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html" style="line-height: normal; text-align: start;" target="_blank"><span style="font-family: inherit;">Sergio Gaut vel Hartman</span></a></div>
</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-11281260465649560652016-03-28T14:49:00.000-07:002016-03-28T14:49:42.169-07:00 El brujo y los demonios – Luciano Doti, Sergio Gaut vel Hartman & Ada Inés Lerner<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs_d9VqR24C0pAmuv9jpSmBJDdx6IRYAol0QnQrKdd9RFgkxR2Pn8HRvXPuqM-5o3CKLW5BfHk5MQjEuYutmk2_2bfAXxGsbvZK4ePEp4Em3K9hnGiMGWdaFh50MneEypTUOe634yX3g/s1600/0220.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs_d9VqR24C0pAmuv9jpSmBJDdx6IRYAol0QnQrKdd9RFgkxR2Pn8HRvXPuqM-5o3CKLW5BfHk5MQjEuYutmk2_2bfAXxGsbvZK4ePEp4Em3K9hnGiMGWdaFh50MneEypTUOe634yX3g/s320/0220.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
La fama del brujo había trascendido por toda la región, y yo fui a su guarida acompañando a mi amigo Leandro, a quien le habían aconsejado ir a verlo por un tema de amores contrariados. El viejo era de raza negra, o al menos mulato; al parecer eso hacía más creíble que fuera poseedor de un saber que, supuestamente, los blancos occidentales ignoramos. Mi amigo hizo su consulta en primer lugar, y me convenció para que luego le siguiera yo. El viejo me miró fijo, sin pestañear; tenía la vista como perdida; estaba, o fingía estar, en trance. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Debes luchar contra tus demonios interiores —dijo al fin. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Perdón? —No hizo ninguna aclaración, dando por hecho que lo había escuchado bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Si no luchas, ellos te dominarán. Y si lo haces solo, sin la ayuda de un experto, no se irán tan fácilmente. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Entonces? </div>
<div style="text-align: justify;">
—Yo te puedo ayudar haciendo un “trabajo” de liberación, para que esas entidades no te molesten.<br />
—Nunca he notado que me molesten esas entidades… </div>
<div style="text-align: justify;">
—Tus problemas y nerviosismo se deben a ellos —insistió el brujo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Quedé en que, si acaso decidiera hacer ese “trabajo”, regresaría, pero tenía que pensarlo. Créase o no, el poder de la sugestión de estos sujetos es muy grande, y durante los días siguientes comencé a pensar, y acabé por sentir, que lo que me había dicho el viejo reflejaba algo que en verdad me molestaba. Estaba un poco amoscado porque no me gustaba reconocer que un desconocido fuera capaz de ver en mí cosas que guardo celosamente y tampoco estaba dispuesto a admitir que me hablaran de mis demonios interiores. Había evadido recurrir a un psiquiatra o psicólogo profesional y me decía a mí mismo que todo estaba bien, que tenía un buen trabajo, que no me iba nada mal en la vida. Pero ahora este brujo andrajoso… me recordaba algo que yo quería olvidar. ¿Olvidar qué? Que Mariela había desaparecido, que quizás había muerto. La busqué durante mucho tiempo y no encontré rastros de ella en ninguna parte; los amigos en común eran incapaces de darme datos fidedignos sobre su paradero y nunca había regresado a los lugares que solíamos frecuentar. Lo único extraño era que la vida seguía como si nada hubiera pasado, como si el 18 de agosto de 1994 nunca hubiera existido. Ese día fatídico habíamos firmado el contrato de propiedad de un departamento para irnos a vivir juntos. Pero no hubo futuro, solo seguir y seguir, una sobrevida absurda y sin sentido. Ese duelo marcaba mis horas. Y el brujo maldito que sacaba a relucir el asunto de mis demonios interiores.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me encontré con Leandro a tomar un café. Después de todo, él era una especie de cómplice de mi incursión en el submundo de la brujería.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Hay que creer o reventar —dijo Leandro para romper el hielo. Pero yo era un hueso duro de roer.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué querés decir?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Que el negro dio en la tecla, quiero decir. Me solucionó todos los problemas. —Me miró extrañado—. ¿Qué te pasa a vos? Es como si no pudieras aceptar lo que salta a la vista.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Ah, sí? —dije—. ¿Y que salta a la vista?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Que arrugaste cuando estabas a punto de irte a vivir con Mariela, que la asesinaste para no enfrentar el drama existencial que te mortifica.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Estás hablando en serio? —Empujé el cuerpo hacia atrás y la silla chirrió al frotarse contra el suelo de mosaicos del bar.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Estoy hablando en serio, Marcelo. </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Quién te dijo eso?</div>
<div style="text-align: justify;">
—Tus demonios interiores se lo dijeron a los míos.</div>
<div style="text-align: justify;">
No podía creer lo que estaba escuchando de boca de mi amigo, y lo hubiera estrangulado a él también si no fuera porque los demonios interiores, saliendo por todos los orificios de mi cuerpo, me aferraron los brazos y piernas para impedirlo.<br />
<br />
<div style="text-align: start;">
Acerca de los autores:</div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ada%20In%C3%A9s%20Lerner">Ada Inés Lerner</a></div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Luciano%20Doti">Luciano Doti</a></div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-2129184963566547582016-03-28T14:47:00.000-07:002016-03-28T14:47:29.314-07:00Si los perros hablaran – Javier López, Pablo Martínez Burkett & Héctor Ranea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9dHTsL0XJGr2dJVgMVzXk3RtD7KknDaQAR2ye7q6U2ducDOiBL2qPuOjKOpVHd6maYiKKMPJA3ZC6ftyU15p6xNB3NlKocQMX5c0B7byU5LB83zITRO1_x4Wb73mvl_Ay-IPy_xH4KQ/s1600/BIFI+0126.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9dHTsL0XJGr2dJVgMVzXk3RtD7KknDaQAR2ye7q6U2ducDOiBL2qPuOjKOpVHd6maYiKKMPJA3ZC6ftyU15p6xNB3NlKocQMX5c0B7byU5LB83zITRO1_x4Wb73mvl_Ay-IPy_xH4KQ/s320/BIFI+0126.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">La historia que perdura es falsa. La escribieron los hombres y sabido
es que siempre han necesitado de un héroe. Debo resignarme. Pero ¿qué héroe
puede ser quien con sus manos mató a su mujer, hijos y dos sobrinos? El atajo
de la locura, claro. Y luego, un nebuloso oráculo que todo lo purifica.
Disfraces para excusar una carrera de asesinatos, capturas y robos. Pero yo lo
sé: fue por codicia de una corona, por el despojo de un reinado, la insaciable
pulsión por mantener el poder a costa de lo que fuere. Y el problema comenzó
con su jodido sastre, un bromista que más valía como comida de perro que como
bufón. Gracias a él, todo el boato en su presencia, todo el marco fastuoso que
daban sus palacios, había caído en el ridículo por hacerle de paño transparente
su vestidura. El encadenamiento de sucesos había llevado de su condena al
descubrimiento de que el inicuo y su esposa difunta nunca habían cohabitado.
¿Cómo explicar, entonces, la existencia de hijos del matrimonio? La sibila hubo
de retirar los cargos por parricidio, reduciéndose a dos los trabajos. El
tiempo en que la epopeya lo ubica esforzándose en los otros diez, en realidad
lo pasó amancebado con Éurito, que no pudo resistirse al encanto de sus
transparencias. La pareja no tuvo descendencia, como era de esperar. Pero
llenaron sus días con un perrito al que llamaron Cerbero. Lo demás, son
historias.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Acerca de los autores:</span><br />
<div style="margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/javier-lopez.html">Javier López</a><o:p></o:p></div>
<span lang="ES"></span><br />
<div style="margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.fi/2010/11/hector-ranea.html">Héctor Ranea</a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Pablo%20Mart%C3%ADnez%20Burkett">Pablo Martínez Burkett</a></span></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-44033524438674497842016-03-28T14:39:00.003-07:002016-03-28T14:43:15.969-07:00El mundo mentiroso - Juan Manuel Montes, Juan Manuel Valitutti & Fernando Naranjo Espinoza<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNUAEblmQ3RGHc7-JVKPeId2gqwdXyoJDJ07wJAFLvQvudEhEXSqA4yjCZj0yptsvpb2faxBvq9eySOVx10WoSxsm-8KhP6FeMPTkzsvaWqLo4vWQKiggZ-Kc-xo3GY0uhMsdtG9Hj-A/s1600/BIFI+0125.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNUAEblmQ3RGHc7-JVKPeId2gqwdXyoJDJ07wJAFLvQvudEhEXSqA4yjCZj0yptsvpb2faxBvq9eySOVx10WoSxsm-8KhP6FeMPTkzsvaWqLo4vWQKiggZ-Kc-xo3GY0uhMsdtG9Hj-A/s320/BIFI+0125.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">He sobrevivido al primer viaje interestelar. Los huesos de los demás
estaban pulverizados en sus nichos. ¿Responderá la computadora del navío a las
preguntas que me formulo atemorizado? Mientras tanto, un sol hermoso y
prometedor brillaba detrás de Uqbar, que ofrecía grandes continentes de luz… En
Uqbar tropecé con la mentira. He soportado por meses sus caprichos ecológicos,
sus temblores, sus necedades y a un ser que afirma ser único en su mundo. ¿Qué
demanda evolutiva produjo este mundo mentiroso? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¿Computadora? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—No. No más. Yo soy Uqbar, y Uqbar soy yo. Soy la mentira, pero no la
pregunta que la desnuda. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¿Eres…? </span></div>
<span style="text-align: justify;">—El punto de la no evolución. Soy en el paréntesis de tu paso, vasto y
necesario. Ya he tenido suficiente. ¿Único en el mundo? ¡Bah! Le he dado la
espalda y me he retirado al desierto dorado, más allá del río de lava; y, sin
embago, me sigue; me sigue y me repite: Soy Uqbar.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">Acerca de los autores:</span><br />
<span style="text-align: justify;"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Juan%20Manuel%20Valitutti">Juan Manuel Valitutti</a></span><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Juan%20Manuel%20Montes" style="text-align: justify;">Juan Manuel Montes</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/fernando-naranjo-espinoza.html" style="text-align: justify;">Fernando Naranjo Espinoza</a>Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-50935511268053640162016-03-24T13:39:00.001-07:002016-04-01T07:34:07.096-07:00De apuro – Héctor Ranea, Patricio G. Bazán & Sergio Gaut vel Hartman<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPN9XCxCNNBBpa2MN94pR_tSczSFblOjJHwwwOeZHCGuAOjcCEAstqn7mjACQK47eNT98tHLsKguynh9sD9ZmuRou4maLq9J61Vgv0IeNfhLUGUzgXcgmILSuXa6DNrCEXVQRSBy0cg/s1600/BIFI+0116.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPN9XCxCNNBBpa2MN94pR_tSczSFblOjJHwwwOeZHCGuAOjcCEAstqn7mjACQK47eNT98tHLsKguynh9sD9ZmuRou4maLq9J61Vgv0IeNfhLUGUzgXcgmILSuXa6DNrCEXVQRSBy0cg/s320/BIFI+0116.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Prepusio Dellapenna le arrebató la porción de torta a la joven princesa
del salame chacarero, la señorita Deisi Barbagellatta, salió corriendo y se
encerró en el baño químico que la municipalidad de Chancho Rengo había
dispuesto para que los asistentes al recital de Sting pudieran hacer sus
necesidades. Eran cuatro mil ochocientos diecinueve asistentes y un único baño
químico.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Lo perdono por el robo —dijo Deisi en representación de toda la
comunidad chanchorrenguense—, pero salga de una vez.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¡Jamás! ¡Me quedaré aquí hasta que Sting toque “Apurado y Confundido”!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Pero… ¡eso no es de Sting!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¡El del escenario, tampoco!</span></div>
<span style="text-align: justify;">Cuatro mil ochocientas diecisiete cabezas giraron rápidamente para
verlo: petiso, morocho, con peluca rubia y charango. Apremiado por las
circunstancias, el intendente había contratado de urgencia a un impostor habida
cuenta de lo oneroso que resultaba traer al verdadero. Para sacarlo del apuro,
el Negro Troncoso —medio borracho y urgido gástricamente— emprendió una
vertiginosa versión de “Roxanne”, cantada en un dialecto que Prepusio clasificó
velozmente como uraloaltaico, y que la gente, incomprensiblemente, entendió,
aunque a medias, como esa señora que al escuchar “no te pongas esa luz roja”
entendió que había que meter una linterna entre las piernas y bailar iluminada
por dentro mostrando su esqueleto. Y como la hicieron rabiar, ella y sus
compinches atacaron a la concurrencia. Solo se salvó Prepusio, que sabía algo
de The Police en turco y su tarareo convenció a los agresores. Chancho Rengo,
desolado.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Acerca de los autores:</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/H%C3%A9ctor%20Ranea" style="text-align: start;">Héctor Ranea</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/patricio-g-bazan.html">Patricio G. Bazán</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-55865867657697500472016-03-24T13:36:00.001-07:002016-04-01T07:11:29.134-07:00La naranja – Héctor Ranea, Javier López & Sergio Gaut vel Hartman<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTXN8b-rTSB9QV3iHK1pVMY4mYeuhq3xqJ8e5mS8zEuC5FM_um4TQJb6I6OrZOVi_rJ8hFpaxJE65l5nueHf_HykI3mFMVwzuT1acpsPy032BE9BK9YExjBg21NhVY-quRhKdHR4WfAA/s1600/BIFI+0114.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTXN8b-rTSB9QV3iHK1pVMY4mYeuhq3xqJ8e5mS8zEuC5FM_um4TQJb6I6OrZOVi_rJ8hFpaxJE65l5nueHf_HykI3mFMVwzuT1acpsPy032BE9BK9YExjBg21NhVY-quRhKdHR4WfAA/s320/BIFI+0114.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">El barman preparaba un Old Fashioned. Preocupado porque no encontraba
las naranjas, fue a la cocina y pidió al menos una. El jefe Xinga le dijo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Si encuentra una le regalo un sueldo, joven. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Eso lo descorazonó. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¿Qué pasa, escasez de naranjas? —preguntó. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Ojalá fuera eso —respondió Carlos, el mozo de lavado—. Me temo que
estamos hablando de invasión, ¿no es cierto, jefe Xinga? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Las naranjas las están llevando los estelares. La UN les dio prioridad
a ellos, pibe. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Ya pasó con las patas de chancho en el 2034 —dijo Carlos, una especie
de erudito no reconocido por el registro Julliard de Genios y Precoces—; y con
los marlos en 2047. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Mucho peor —acotó el jefe Xinga— fue lo que ocurrió en Kirilema. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¿Qué ocurrió en Kirilema? —dijo el barman, muy cerca del espanto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Hace unos veinticinco siglos, yo era pequeño, llegaron unos vagabundos
espaciales del sector Prumitao y arrasaron con los genitales de todos los
machos kirilemos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">El barman captó un guiño cómplice entre Carlos y Xinga. Le estaban
tomando el pelo, así que decidió contraatacar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¡Limones! —dijo mientras pasaba a Lucy, la nueva camarera, cuya camisa
parecía tener vida propia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¡Limones! —exclamó el jefe con los ojos saliéndose de sus órbitas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Tengo su teléfono, si lo quiere…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—¿Qué pides? —preguntó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">—Una naranja.</span></div>
<span style="text-align: justify;">Distraído, le pasó una que tenía escondida. El barman consiguió su
paga. Y Xinga una cita con Lucy, que para colmo era un travestido.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
Acerca de los autores:<o:p></o:p></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/javier-lopez.html">Javier López</a><o:p></o:p></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.fi/2010/11/hector-ranea.html">Héctor Ranea</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-54495397098767772202016-03-24T13:31:00.003-07:002016-03-24T13:32:24.115-07:00El huevo de Troya – Judith Shapiro, Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; page-break-before: always; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig9Z5ukP8WtpF6Rv23sOayjygwwiDLpmU_U2zsyKWCt9tXT7_2P51H_ciGAG4eNOU3TLRsQPHChrfT7Bf-BoqZHKi8K-xXoSxh9-Mkcs8xBcBX5DaH6YXhQDibq7HekoGBj3_PsTmw5g/s1600/BIFI+0113.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig9Z5ukP8WtpF6Rv23sOayjygwwiDLpmU_U2zsyKWCt9tXT7_2P51H_ciGAG4eNOU3TLRsQPHChrfT7Bf-BoqZHKi8K-xXoSxh9-Mkcs8xBcBX5DaH6YXhQDibq7HekoGBj3_PsTmw5g/s320/BIFI+0113.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; tab-stops: 446.5pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; tab-stops: 446.5pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Acabo de leer un cuento, uno breve, muy breve, de esos a
los que llaman microficciones. En el cuento se cuenta que una chica adicta a la
ingesta de huevos enteros sin pelar (¿a quién se le ocurre?) estaba viajando
por la ruta en un auto prestado cuando le dio uno de esos ataques compulsivos,
diría yo, que la inducen, la conminan a tragarse un huevo. Parece que el huevo
era un poco más grande de lo que habitualmente son los huevos y la pobre adicta
se atragantó con él. En el cuento los autores (porque los autores son dos; no
me explico la necesidad de juntar dos personas para escribir algo tan breve,
allá ellos) no se explica el origen, la procedencia del huevo. Pero acotan que
se desmayó, que se puso azul (esto es un agregado de mi cosecha, pero parece
ser la consecuencia natural del incidente) y que el marido la llevó al hospital
para que se lo extrajeran. Y a continuación los autores toman distancia con lo
escrito argumentando que tamaña adicción es cosa de ciencia ficción. La cosa
termina ahí, o casi, ya que la última información vertida es que la ovoadicta
sigue internada y que “mañana” se lo quitan. ¡Ah, maravillosa intemporalidad de
las ficciones! “Mañana” puede ser ayer, el mes pasado, hace diez años. ¿Les
parece que uno puede permanecer indiferente ante semejante incertidumbre? ¿Y si
no pudieron remover el huevo a tiempo y la chica se murió ahogada? ¿Y si el
huevo era un huevo de furhan, esos ovíparos reptiformes de Gulguta? ¿Y si el
huevo alcanzó el punto de ruptura dentro del sistema digestivo de la chica, se
rompió la cáscara y el pequeño furhan trató de salir al exterior usando sus
uñas como dagas de ocho centímetros? ¿Y si ese es el método que han ideado los
de Gulguta para invadir <st1:personname productid="la Tierra" w:st="on">la
Tierra</st1:personname>? ¿Eh?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; tab-stops: 446.5pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; tab-stops: 446.5pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES">Acerca de los autores:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 5.0pt; tab-stops: 446.5pt; text-align: justify; text-autospace: ideograph-numeric;">
<span lang="ES"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Judith%20Shapiro">Judith Shapiro</a></span><br />
<div style="margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.fi/2010/11/hector-ranea.html">Héctor Ranea</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: start;">
</div>
<div style="margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-53462204768831531632016-03-20T16:47:00.000-07:002016-03-24T13:36:45.994-07:00Hermafroditas de Betelgeuse 7-22 – Héctor Ranea, Javier López & Sergio Gaut vel Hartman<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0vZafoaT2kYcQpqRFUTGuOkSES-swkztxz9_gqAqFBsZHT__ZZRWphA4NtXiFrIXPg-_G0_BT49K1ZCeLs-tFtZKou7A5QeWBzQxnUOmtKuh7sThV0VcnxH206yDXR32SQFhH9G9bQ/s1600/BIFI+0015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0vZafoaT2kYcQpqRFUTGuOkSES-swkztxz9_gqAqFBsZHT__ZZRWphA4NtXiFrIXPg-_G0_BT49K1ZCeLs-tFtZKou7A5QeWBzQxnUOmtKuh7sThV0VcnxH206yDXR32SQFhH9G9bQ/s320/BIFI+0015.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Me temo que usted se está transformando en un terrorista,
Markel.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—No; asesino, más bien, mi querido Rafel. Con métodos
extremos, sí. Como lo que ocurrió en Betelgeuse 7-22.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—¿Verdad que fue una masacre? —se angustió Rafel.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Es que los cuentos me explotan en los dedos. Soy un asesino
literal —se confesó Markel.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Desintegra todo. Ni letras quedan.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Soy un desastre. Incluso, mirándolo bien, este cuento está
condenado.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—¡Ay! No sea así. Al menos amémonos antes de que todo
explote.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Creo que tenemos unos segundos antes de que ocurra, lo que
a escala cósmica es una eternidad.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Pero determinemos qué sexo nos toca esta vez. ¿Lo hacemos
por sorteo o licitación?</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Espere, espere, que no he traído la moneda de cinco caras.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Tiremos un dado.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Sobraría una cara.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Dejemos que el más puro azar decida.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Está bien. Si ese meteorito —señaló a una altura de unos
setenta grados—, que parece dirigirse a toda velocidad hacia nosotros, no nos impacta,
te cabalgaré como una amazona desbocada mientras tarareas <st1:personname productid="La Cabalgata" w:st="on">La Cabalgata</st1:personname> de las
Valkirias.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—¿Y si impacta?</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Entonces la cagamos, idio…</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
No tuvo tiempo para pronunciar el insulto. El meteorito
impactó. Y entre los dedos de Rafel, también explotó este cuento.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Acerca de los autores:<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/javier-lopez.html">Javier
López</a><o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.fi/2010/11/hector-ranea.html">Héctor
Ranea</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html">Sergio
Gaut vel Hartman</a><o:p></o:p></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-78681276069711489872016-03-20T16:46:00.001-07:002016-03-20T16:46:54.678-07:00Derecho a saber - Laura Olivera, María Brandt & Koller<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLU1NwZ2-mGlJeqGQ2fBWHe3xbeiNJpfSJD06MVYeNgktSfMeWENJJjm8IBYVA_KAXJQS02e__Xq8uT0reQmvoyWRJe2WD2gMr1A735G3GTtaT5oR6ZRuO-aIKo4VVPO0UZptHmOXgxQ/s1600/BIFI+0002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLU1NwZ2-mGlJeqGQ2fBWHe3xbeiNJpfSJD06MVYeNgktSfMeWENJJjm8IBYVA_KAXJQS02e__Xq8uT0reQmvoyWRJe2WD2gMr1A735G3GTtaT5oR6ZRuO-aIKo4VVPO0UZptHmOXgxQ/s320/BIFI+0002.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
“Usted no se da cuenta, pero yo le estoy haciendo un favor. Tómese un minuto para pensarlo: ¿por qué habría yo de presionarlo a tomar semejante decisión? Yo no tengo nada que ganar; tampoco nada que perder. Me limito a hacerle llegar estos tristes hechos porque usted está directamente involucrado y porque creo que tiene derecho a saber. La historia (su historia) juzgará si fue acertado escribirle esta carta. Ahora bien, también es cierto que todo tiene su precio…”</div>
<div style="text-align: justify;">
Frené la lectura de inmediato. Me temblaban las manos, el corazón me rompía el pecho. Sentí que mi vida estaba a punto de cambiar para siempre. Debía decidir ahora, si seguía leyendo o tiraba la carta a la basura. ¿Y encima hay un precio? ¿Y mi precio? ¿Y si me entero de algo que no puedo soportar? Tenía que elegir entre la comodidad que me ofrecía la cobardía, o el dolor que trae la luz del saber.</div>
<div style="text-align: justify;">
Prendí la hornalla. Y acerqué la ingrata carta. Era agradable ver como ardía. Después quemé las otras cartas de la empresa, y las facturas impagas y después el resumen del banco y los imanes. Era un poco gracioso como se retorcían al quemarse.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un soberbio espectáculo el fuego.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Sabe?, yo soñaba siempre con incendios, de chico quería ser bombero. Con ese hermoso uniforme que usted tiene, soñaba y con salvar vidas. Porque lo importante, es la Vida, oficial. Lo importante es la Vida.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Acerca de los autores:</div>
<div>
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/koller.html">Köller</a></div>
<div>
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/maria-brandt.html">María Brandt</a></div>
<div>
<br /></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-24403607820368970962016-03-20T16:46:00.000-07:002016-03-20T16:46:32.652-07:00La casa de huéspedes – Ana María Caillet Bois, Raquel Sequeiro & Claudia Isabel Lonfat<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNezs9FXv8EzQDuamrwX3FegvyeamwQ3muc_h9ljqjmrhjCwPuVoz-7AzGa683h6BKnp4CmnkrvBXnJaMC3MZrpyy9sTY4T568loDIycJRtqFnEapbGZVuEWNzkni3Nr-M-OP7Jady1w/s1600/BIFI+0018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNezs9FXv8EzQDuamrwX3FegvyeamwQ3muc_h9ljqjmrhjCwPuVoz-7AzGa683h6BKnp4CmnkrvBXnJaMC3MZrpyy9sTY4T568loDIycJRtqFnEapbGZVuEWNzkni3Nr-M-OP7Jady1w/s320/BIFI+0018.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Ana era una mujer infeliz debido a que, por razones
económicas, debía albergar en su casa con una variada fauna de pensionistas.
Algunos le caían bien y otros le parecían absolutamente indignos de confianza,
lo que permitía suponer que tarde o temprano ocurriría algún hecho funesto. Por
eso no se sorprendió cuando a principios de mayo una chica cuyo nombre ignoraba
apareció muerta en la cocina, degollada en medio de un charco oscuro y pegajoso
de sangre que teñía los innumerables tatuajes de su cuerpo, como si fueran el
mapa de una vida oscura. También tenía una marca de color naranja en la
cintura, aparentemente hecha con un sello entintado. Ana salió corriendo detrás
de Albert, que intentaba huir por la ventana; rápidamente lo alcanzó, lo ató a
la manija de la puerta con el cable del teléfono y llamó a la policía. Albert,
que no parecía capaz de matar a una mosca, un sujeto al que Ana apenas
recordaba, era el asesino. </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Los investigadores encontraron la misma marca de en la
cintura de varias mujeres asesinadas en los últimos años: una amapola anaranjada.
Nadie pudo relacionar esos crímenes con el pasado de Albert, ya que el hombre
había perdido la memoria tras un trágico accidente automovilístico en el que
murió toda su familia. Y mucho menos descubrir que en el parabrisas del camión
tanque que embistió al Volkswagen de Albert, había una bonita calcomanía de una
amapola anaranjada.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Acerca de
las autoras:<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2013/03/raquel-sequeiro.html">Raquel
Sequeiro</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Claudia%20Isabel%20Lonfat">Claudia
Isabel Lonfat</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caillet%20Bois">Ana María Caillet Bois</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-64013546754270927912016-03-16T07:57:00.001-07:002016-03-16T07:57:54.830-07:00Incursión - Sergio Gaut vel Hartman, Alejandro Bentivoglio & Raquel Sequeiro<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimWbOmRaAJGVufjmJoJ1iR_ntOLPxps0edpqamzwGzcnEGqfPPz2kqkXq_XeL_ZoIA69LBaip13eezb7buJnO_VXXjMWx2lITqxlr9tWPZxlyl1bgTJeb-DIuFkqgT374H0YG2P-kkgA/s1600/BIFI+0007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimWbOmRaAJGVufjmJoJ1iR_ntOLPxps0edpqamzwGzcnEGqfPPz2kqkXq_XeL_ZoIA69LBaip13eezb7buJnO_VXXjMWx2lITqxlr9tWPZxlyl1bgTJeb-DIuFkqgT374H0YG2P-kkgA/s320/BIFI+0007.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Encontré la puerta al infierno —dijo Burton.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Dónde estaba?</div>
<div class="MsoNormal">
—En el jardín de infantes.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Estaba cerrada?</div>
<div class="MsoNormal">
—No me fijé, había mucho pegote. Tenía dulce en el
picaporte, mucho polvo de galletitas, plastilina. La habían marcado con
crayones.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Símbolos satánicos?</div>
<div class="MsoNormal">
—Algo sobre ese dinosaurio violeta, el de la televisión. Y
algo sobre Bob Esponja, estaba en latín, no pude entender mucho. Hay
desapariciones —divagó Burton—. Y roturas de nariz, magulladuras y algún golpe;
lo saben bien los de <st1:personname productid="la Polic■a Cient■fica." w:st="on"><st1:personname productid="la Polic■a" w:st="on">la Policía</st1:personname> Científica.</st1:personname>
Pude leer incrustada la frase “Infierno de Nada”, bastante borrosa y
embadurnada de azúcar rosa. </div>
<div class="MsoNormal">
—Vamos a entrar para hacer una limpieza —dijo O’Neill,
rememorando la última vez que entró en el infierno con la escolopendra
gigante—; creo que al jefe no va a gustarle si dejamos todo como está.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Entraron. En aquel lugar había cientos de caballitos de
madera, dispuestos a arder. El niño de ojos blancos protestó: volverían a
pinchar sus preciosos juguetes. Los niños de ojos rojos, a su vez, empezaron a
chillar a todo pulmón: querían ir al parque de juegos, comer helados, recibir
muñecos de superhéroes. Los niños de ojos color violeta, en cambio, que eran
solo tres, las cabezas directrices de aquel pandemonio, ordenaron cargar sobre
los intrusos. Pero no lo hicieron con sus diminutos cuerpos de niños, que no
hubieran resultado efectivos, sino con la energía de su poder telépático. De Burton
y O’Neill no quedaron ni las cenizas.<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="color: #141823; mso-ansi-language: ES;"><span style="color: #ffe599;">Acerca
de los autores:</span><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2013/03/raquel-sequeiro.html">Raquel
Sequeiro</a><o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Alejandro%20Bentivoglio">Alejandro
Bentivoglio</a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html">Sergio
Gaut vel Hartman</a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<o:p></o:p></div>
</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-80419777780497417172016-03-16T07:57:00.000-07:002016-03-16T07:57:20.716-07:00El perro - Félix Díaz, Antonio J. Cebrián & Javier López<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBR7Nw65254yucZXYoVIvBclf2SCjsVScU8nNWfK_D6n-mRa9Be_TCz1p6zPfWH2o2XDtv81OC4uGiHqEppD2XApNNJjBN_bvJteiIrUA47KXfM2_IQLBNRpkA3PTCnPriZuM5HzBPeg/s1600/BIFI+0017.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBR7Nw65254yucZXYoVIvBclf2SCjsVScU8nNWfK_D6n-mRa9Be_TCz1p6zPfWH2o2XDtv81OC4uGiHqEppD2XApNNJjBN_bvJteiIrUA47KXfM2_IQLBNRpkA3PTCnPriZuM5HzBPeg/s320/BIFI+0017.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Había una vez un perro. Su dueño lo tenía medio muerto de
hambre, pues apenas le daba qué comer. El pobre perro estaba en los huesos y solo
soñaba con comida y más comida. Un día, se le apareció el hada canina. </div>
<div class="MsoNormal">
—¿Qué deseas? —preguntó. </div>
<div class="MsoNormal">
El perro pensó que el hada era tonta, pero no dijo nada. </div>
<div class="MsoNormal">
—Comida, mucha comida —fue lo que dijo. </div>
<div class="MsoNormal">
Y el hada transformó a su dueño en comida. El perro comió
hasta hartarse. Y durmió. Aquel atracón se le hizo indigesto, y pronto comenzó
a tener pesadillas en las que su dueño lo apaleaba por su mala acción. Despertó
violentamente y siguió el rastro del hada como si en ello le fuera la vida. </div>
<div class="MsoNormal">
—¿Qué deseas ahora? —preguntó ella. </div>
<div class="MsoNormal">
—Que me devuelvas a mi dueño y hagas que me alimente como
necesito —respondió en su lenguaje perruno solo comprensible para las hadas.
Ella lo hizo. Su dueño apareció y él notó su estómago nuevamente vacío.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Y el alimento? —protestó el perro.</div>
<div class="MsoNormal">
—Has dicho que te alimente como necesitas. Puesto que no
pareces demasiado listo, lo mejor será que no comas nada; el hambre agudiza el
ingenio.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
El perro, indignado, saltó sobre ella y se la comió. Como el
hada era inmortal, cada vez que la digería, volvía a aparecer en su estómago.
Desde entonces se rumorea que hay un perro que nunca come. Solo bebe agua,
bosteza y duerme a pierna suelta todo el día.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Acerca de los autores:<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/javier-lopez.html">Javier
López</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/felix-diaz.html">Félix
Díaz</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Antonio%20J.%20Cebri%C3%A1n">Antonio J. Cebrián</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-81846669888041373142016-03-16T07:49:00.002-07:002016-03-16T07:49:59.419-07:00Fotógrafo criminal - Ada Inés Lerner, Alberto Jaumot de Zuloaga & Erath Juárez Hernández<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkzslGmG4pAE6aj3chxIvqazedOCAiKa2Ucc-osuJxx3o4fIGJDQhnNZ0dN5TSGCkdCvliWd2cImHAYvUmvLxYXzN6sifLG1duh6OfmpG8aOF_o5ELU8F6tdwsW6cNapZhvt9Lw6W2kw/s1600/BIFI+0016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkzslGmG4pAE6aj3chxIvqazedOCAiKa2Ucc-osuJxx3o4fIGJDQhnNZ0dN5TSGCkdCvliWd2cImHAYvUmvLxYXzN6sifLG1duh6OfmpG8aOF_o5ELU8F6tdwsW6cNapZhvt9Lw6W2kw/s320/BIFI+0016.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ángeles, la novia de Diatchenko, presentó una denuncia ante
el Juez acusando a este de haber cometido un crimen mientras ella estaba de
vacaciones. Su relación sentimental terminó hace meses, pero Diatchenko se negó
a abandonar la casa que compartían. De acuerdo a lo que consta en actas Ángeles
lo acusa de crueldad animal y amenazas. A saber: que él mató y luego despellejó
a la mascota, la coció lentamente y se comió la mitad. Sacó fotos de todo el
proceso y se las mostró al juez. Este las miró horrorizado, en ellas se veía la
atrocidad; desde que el pobre animalito yacía muerto en el suelo manchado de
sangre hasta que no se le podía distinguir de un pedazo de ternera; pero no se
veía a nadie, y por lo que salía en la imagen, bien podía haber sido
cualquiera. Entonces entró Diatchenko, acusándola a ella de la atrocidad. Las
fuerzas de la ley los miraron a ambos; era la palabra de uno contra el otro. El
juez aceptó las pruebas presentadas por Ángeles, su coartada era más
convincente. Ella había estado a cientos de kilómetros mientras Diatchenko se
encontraba en el lugar, de acuerdo a testigos presenciales. Diatchenko, nunca
aceptó la culpabilidad. Sabía que el error había sido conocerla, que si hubiera
sabido que era celosa, no la hubiera hecho su novia. No la hubiera engañado de
saber que se comería al perro y que lo obligaría a sacarle fotos mientras lo
devoraba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Acerca de los autores:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">
</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.es/2011/08/ada-ines-lerner.html">Ada
Inés Lerner</a><o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Erath%20Ju%C3%A1rez%20Hern%C3%A1ndez">Erath Juárez Hernández</a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Alberto%20Jaumot%20de%20Zuloaga">Alberto Jaumot de Zuloaga</a></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-9082897420948773222016-03-16T07:49:00.001-07:002016-03-16T07:49:28.279-07:00Las ranas - Coralito Calvi, Diana Bracamonte & María Brandt<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mMcTyxbaXRuG4YYxfZXTTHNRbjVBZ6DcrqrgCmZe-FJLY40urgs09YG-TvcBQqgLgA7my2NvDd_rFMuPkcR-QPxk_OT9tfn4XMmNeGA_mP1dDb2BNk2QdcIaDIbqmStPm_5KRTOMow/s1600/0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mMcTyxbaXRuG4YYxfZXTTHNRbjVBZ6DcrqrgCmZe-FJLY40urgs09YG-TvcBQqgLgA7my2NvDd_rFMuPkcR-QPxk_OT9tfn4XMmNeGA_mP1dDb2BNk2QdcIaDIbqmStPm_5KRTOMow/s320/0005.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Había tres casillas en toda la manzana; el barro y el frío eran moneda corriente. Los dos eran jóvenes y tenían un bebé. Él no quería trabajar bajo patrón, pero era industrioso y manso. Estaba cavando el pozo para las aguas servidas y llovió dos semanas, así que se detuvo. Cuando dejó de llover se había llenado de ranas, a las que inmediatamente vio como alimento, que siempre escaseaba. Bajó el metro y medio con una bolsa, se hincó con el barro hasta los tobillos y comenzó a ponerlas en el saco, afirmó la escalera y salió. Entró a la casilla y buscó un balde; las tiró dentro. Su mujer se acercó:</div>
<div style="text-align: justify;">
—Habrá que ponerles agua hasta saber qué hacer. —Las miraba con recelo. Y él, muy perspicaz, se dio cuenta: </div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Qué pasa Juana? </div>
<div style="text-align: justify;">
—No sé si me animo a cocinarlas y comerlas…</div>
<div style="text-align: justify;">
—Tomalo como un regalo del barba. </div>
<div style="text-align: justify;">
—Ta bien. Las hago después de la leche del Julito.</div>
<div style="text-align: justify;">
“¿Se acuerda dios de los pobres? En vez de estos bichos, nos podría mandar unos ravioles con pollo, bien sabrosos” murmura, mientras le echa agua a las ranas, y tapa el balde, para que no huyan. La Juana sueña con un mantel, unas copas de vidrio, de las finas, y un pan recién sacado del horno. El crío, dormido, sueña en colores. ¿Y las ranas? Las ranas croan o rezan.<br />
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16px;">Acerca de las autoras:</span><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/maria-brandt.html">María Brandt</a></div>
<div style="text-align: start;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Diana%20Bracamonte">Diana Bracamonte</a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/coralito-calvi.html">Coralito Calvi</a></div>
</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-88503859140335040042016-03-16T07:49:00.000-07:002016-03-24T13:40:48.606-07:00El percance del teniente Ramos - Daniel Alcoba, Patricio Bazán & Héctor Ranea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjggBZj2bAnYN8xkqsSr6AVwYNqrandWy52HTBhiAIxPoEybdGW9dVbgVjrskmmHRmeC0ffsj4OnyQrnMNgf7LOIYih4SqLXCNERJUGiqwnKppB0qPANNJf5NQqaJur0GPttB7hKSCmwQ/s1600/BIFI+0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjggBZj2bAnYN8xkqsSr6AVwYNqrandWy52HTBhiAIxPoEybdGW9dVbgVjrskmmHRmeC0ffsj4OnyQrnMNgf7LOIYih4SqLXCNERJUGiqwnKppB0qPANNJf5NQqaJur0GPttB7hKSCmwQ/s320/BIFI+0005.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Al teniente de <st1:personname productid="la US-Navy" w:st="on">la
US-Navy</st1:personname>, Georges Ramos Heredía, miembro de la fuerza de
intervención rápida de <st1:personname productid="la OTAN" w:st="on">la OTAN</st1:personname>
en la guerra de Egipto, al final del primer cuarto del siglo XXI acababan de
asignarle una aeronave Phantom Fire de desembarco, muda e invisible. Tras
estrenarse en los arrabales de El Cairo, intentando vaciar la vejiga urgente,
un speedy lagarto le arrancó la genitalidad de un mordisco tan pronto como la
sacó de la bragueta; expuso al aire ardiente del desierto su muñón sangriento
como gesto de desafío y se propuso recuperar su virilidad a cualquier precio,
al grito de “¡Vení para acá, lagarto!”.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<st1:personname productid="La Luna" w:st="on">La Luna</st1:personname>
iluminó las dos siluetas que seguían corriendo, sin saber quién perseguía a
quién. Dos soles y tres lunas más tarde, Ramos recuperó lo que quedaba de su
apéndice, más preocupado por la mengua en su imagen castrense que por la
reinserción quirúrgica. Se lamentaba imaginando qué cara pondrían sus
superiores, y qué dirían sus subordinados. En un bar de la calle Al-Azhar le
indicaron un pasadizo por el que accedía a la universidad abandonada, donde un
cirujano de aspecto poco confiable le aseguró éxito. A él se entregó.
Satisfecho con el resultado, Ramos siguió orgulloso bombardeando a diestra y
siniestra, pero cada vez que apretaba los gatillos de sus armas, del pene la
voz del cirujano le conminaba a dejar de hacerlo. Se convirtió en mercader de
cardamomo junto al viejo cirujano Maimonides, el grande.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acerca de los autores:</div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Daniel%20Alcoba">Daniel Alcoba</a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/H%C3%A9ctor%20Ranea">Héctor Ranea</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/patricio-g-bazan.html">Patricio G. Bazán</a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-54156493839508820072016-03-16T07:48:00.000-07:002016-03-16T07:48:39.174-07:00Bolita – Laura Olivera, Köller & Claudia Isabel Lonfat<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzlYC_OyYR5t3LobQxQu8hGCR9TbOwXJp79kgdf1LTG6rQ4ycXUoRDV3IEgTlUM_xNQcb_iu_VYpibgVpZj_PUn4YHS6wOnI04sn9j7rWQxk_QrEbI1jVIrNnxl4wsv-4-uz2St4yXoA/s1600/BIFI+0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzlYC_OyYR5t3LobQxQu8hGCR9TbOwXJp79kgdf1LTG6rQ4ycXUoRDV3IEgTlUM_xNQcb_iu_VYpibgVpZj_PUn4YHS6wOnI04sn9j7rWQxk_QrEbI1jVIrNnxl4wsv-4-uz2St4yXoA/s320/BIFI+0001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Cada tarde, siempre que hubiera sol, Augusto se embutía en su traje de colores y se pintaba la cara de blanco, la nariz de rojo, los ojos de azul. En un parque cualquiera, desplegaba una manta pequeña y se sentaba a tocar la corneta. Así, cada tarde, Augusto se transformaba en Bolita, el payaso. Con una sonrisa cándida, Bolita repartía globos a los niños y danzaba para ellos con torpeza y dulzura; entonces conseguía olvidar su horrible pena de amor.<br />
Desde muy pequeño recuerdo con melancolía la tristeza en la mirada de los payasos, ¿Qué será lo que hay detrás de esas sonrisas dibujadas con lápiz labial?, solía preguntarme cuando mi viejo me llevaba al circo. Quizá sea una de las primeras paradojas que tuve que enfrentar. Ahora que ya soy un hombre, parado frente al espejo mientras observo los tajos que la vida le ha dejado a mi alma, recuerdo la mirada de Bolita y su trompeta ajada. Y también me pregunto por qué habiendo tantos nombres, elegí justamente el de ese payaso lamentable, con su pena de amor.<br />
Siempre supe que la novia de Bolita lo dejó porque él era alcohólico y le gustaba manosear chicos, solo que no lo quise ver, los chicos no pueden ver esas cosas porque no está bien, los chicos son inocentes, son puros. —¿Entendiste Bolita? No me toques… no me toques.<br />
<br />
Acerca de los autores:<br />
<a href="http://sociedadedospoetasamigos.blogspot.com.ar/2010/02/claudia-isabel-lonfat-poeta-argentina.html" style="text-align: start;" target="_blank">Claudia Isabel Lonfat</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Laura%20Olivera">Laura Olivera</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/K%C3%B6ller">Köller</a>Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-46211680285700105592016-03-13T08:27:00.000-07:002016-03-13T08:27:41.144-07:00Cataclismo en la sala azul – João Ventura, Daniel Frini & Sergio Gaut vel Hartman<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwCJJ8kqnuYNyUPxa4e5C1JmiQ4rBCzzNbvARFGjUFk4G8Ppmpukt8BF0sMg-XNrVqR6Qi61jsUvAftgShrPIKZVkIPca_Dd_-GzqPgeiPZCAKj99wDnYU_rXEeh8DBZO6hdURhKwkg/s1600/BIFI+0006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwCJJ8kqnuYNyUPxa4e5C1JmiQ4rBCzzNbvARFGjUFk4G8Ppmpukt8BF0sMg-XNrVqR6Qi61jsUvAftgShrPIKZVkIPca_Dd_-GzqPgeiPZCAKj99wDnYU_rXEeh8DBZO6hdURhKwkg/s320/BIFI+0006.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
El círculo de piedra osciló un momento y luego se rompió,
cayendo sobre los representantes de la mayoría de los mundos habitados de <st1:personname productid="la Galaxia. Una" w:st="on">la Galaxia. Una</st1:personname> onda
expansiva, formando discos concéntricos, se desplazó maciza y grave hasta la
voz que no había dejado de arrullar y zurear, ajena a toda la conmoción e
indiferente a la muerte de cientos de criaturas de las más variadas especies.
El rojo crepúsculo de O’entia, el planeta en el que se realizaba el evento, fue
testigo mudo de lo sucedido.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Cuando llegaron los Reconstructores, su diagnóstico fue
unánime: la galaxia había llegado a un punto de emergencia, donde la
concentración de especies inteligentes había propiciado la aparición de una
Consciencia Cósmica. Desafortunadamente —hay registros de situaciones
similares— cuando ocurre esa transición suelen producirse daños colaterales. En
este caso, la nueva consciencia era una esfera que fluctuaba sobre las ruinas,
pulsando colores que oscilaban entre el índigo y el rojo.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
La inmensa Sala Azul del Concilio había desaparecido, y la
esfera fluctuante emitía un zumbido profundo. Los Reconstructores escucharon <st1:personname productid="la Voz" w:st="on">la Voz</st1:personname> en sus mentes.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
«Yo soy y yo decido. El bienestar tiene un alto costo y mi angustia
es enorme. No lo soporto y decido apagarme».</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
En un mundo muy lejano, el hombre miraba por su telescopio,
lo que le permitía contemplar lo ocurrido millones de años en el pasado. Apenas
si notó que una luz se apagaba en su campo de visión.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acerca de los autores:</div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Joao%20Ventura">Joao Ventura</a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Daniel%20Frini">Daniel Frini</a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Sergio%20Gaut%20vel%20Hartman">Sergio Gaut vel Hartman</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-5669439799068284802016-03-13T07:01:00.000-07:002016-03-13T08:14:10.166-07:00Caído del cielo - Luciano Doti, Félix Díaz & Patricio G. Bazán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_nT75ZYcIf93XqFAl5Zg_VIfknNvTIZXcWTrxnzy2dODjg5EQfAUiv_hCt9iBsKGsDm9TLIslSaFR4za-6z7mxaf29S3aCZxdGyUoNDizASAFuNmovGOI4J66MHNBrmG-LiGBZqciQ/s1600/BIFI+0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_nT75ZYcIf93XqFAl5Zg_VIfknNvTIZXcWTrxnzy2dODjg5EQfAUiv_hCt9iBsKGsDm9TLIslSaFR4za-6z7mxaf29S3aCZxdGyUoNDizASAFuNmovGOI4J66MHNBrmG-LiGBZqciQ/s320/BIFI+0005.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Era de noche y me encontraba mirando al cielo, cuando un
objeto luminoso cayó un poco más allá de donde yo estaba. Los perros ladraron y
una atmósfera enrarecida impregnó el aire del lugar. Podía oler el temor que
nacía en mí, pero la intriga se impuso al miedo y me dirigí junto a mis canes
hacia ese lugar en el cual se precipitara el objeto. A medida que nos
acercábamos, un zumbido se iba haciendo cada vez más audible.</div>
<div class="MsoNormal">
Vi una casa semiderruida. Entre los restos del techo asomaba
un objeto metálico y brillante, de color azul. Era grande, como un vagón de
ferrocarril, pero cilíndrico.</div>
<div class="MsoNormal">
Varias esferas del tamaño de balones de playa flotaban por
todas partes, zumbando.</div>
<div class="MsoNormal">
Me quedé inmovilizado, incapaz de mover ni una pestaña. Vi
que una de las esferas se acercaba y me bañaba con su luz azulada.</div>
<div class="MsoNormal">
Oí una voz en mi cabeza. Me hacía una pregunta: "¿Está
cerca el gastródromo?".</div>
<div class="MsoNormal">
“Dos kilómetros al norte…” contesté maquinalmente.</div>
<div class="MsoNormal">
“Gracias”, dijo la esfera, y se reunió con sus pares. El
grupo comenzó a parpadear nerviosamente, sin duda deliberando.</div>
<div class="MsoNormal">
Observé mi restaurant, vacío, arruinado por aquel maldito
gastródromo. Seguía aquel cónclave geométrico, cuando tuve una súbita
inspiración.</div>
<div class="MsoNormal">
“¿Un entremés para el camino?”, pregunté cortésmente,
señalando el oscuro local. Las hambrientas esferas entraron, cándidamente.</div>
<div class="MsoNormal">
Una semana después, mi negocio desborda de clientes.
¡Funcionó la idea! “Cena con Show de Luces, $200”. </div>
—Gastródromo, en tu cara —murmuré sonriendo.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acerca de los autores:</div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/felix-diaz.html">Félix Díaz</a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Luciano%20Doti" style="text-align: justify;">Luciano Doti</a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2015/06/patricio-g-bazan.html" style="text-align: justify;">Patricio G. Bazán</a></div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-42633812020279185082016-03-13T05:20:00.000-07:002016-03-13T08:13:18.062-07:00Las cosas del amor – Alejandro Bentivoglio, José Luis Velarde & Ada Inés Lerner<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji8SU2QpNDslKM8Kc4zp5a2zNBI1I_qOc5Z7b5q6o5Jz0i7vdZDJ_1RSwQffvhKe8FsaKrrQ30MNELmFdLfKutqeKv8w7y1a4UcYkS5pzgFYJaqSsiyIUnkzt0vG9ybVUQ1Z7b73jqhA/s1600/BIFI+0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji8SU2QpNDslKM8Kc4zp5a2zNBI1I_qOc5Z7b5q6o5Jz0i7vdZDJ_1RSwQffvhKe8FsaKrrQ30MNELmFdLfKutqeKv8w7y1a4UcYkS5pzgFYJaqSsiyIUnkzt0vG9ybVUQ1Z7b73jqhA/s320/BIFI+0001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Mi mujer me dice que no tenemos una buena relación. Yo no
sé. Es cierto que ya quiso apuñalarme un par de veces. Y que yo le corté los
frenos de su automóvil. Pero en el fondo creo que esa es nuestra forma de
querernos. La pasión funciona de maneras particulares, no sé si podemos
encasillar lo que nos pasa de alguna manera que sea comprendida por todos. ¿Qué
es el amor sin necesidad de atornillarle una bomba a la cama? Alguna vez me
pregunté qué pasaría si mi mujer consigue matarme primero. No me atrevo a
interrogarla. Temo reforzar sus empeños asesinos. Hasta hoy me basta sentirme
inseguro, frágil. Me divierte entrar a la ducha sin saber si hay un cable
conectado a la electricidad. Disfruto los platillos que prepara ignorando si
mis antídotos anularán el veneno elegido. Me aterra descubrirla despierta en la
madrugada negándose a tocarme. Dice que se sintió morir la última vez que
compartimos orgasmos.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
De vez en cuando la aplasto contra la pared. </div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—¿Terminaste? —suele preguntar indiferente.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Recibo apoyo psicológico.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
—Es el espectáculo del duelo, en el sentido del
existencialismo, no en el belicoso. Debido al carácter erótico y rudo del
asunto es normal manifestar desesperación y melancolía. </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
—Pero yo le hago el amor —le contesto afligido a la
doctora—. Deseo reconciliarnos. ¿Qué culpa tengo de no matarla como demanda su
instinto sexual? La dejo viva y la muy maldita mata mi ego sin pensar en mí. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Acerca de los autores:<br />
<a dir="ltr" href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.es/2011/08/ada-ines-lerner.html" target="_blank">Ada Inés Lerner</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Jos%C3%A9%20Luis%20Velarde">José Luis Velarde</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Alejandro%20Bentivoglio">Alejandro Bentivoglio</a>Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-87735525403443989302016-03-08T05:11:00.000-08:002016-03-08T05:11:23.997-08:00El faraón americano - Omar Chapi, Claudia Isabel Lonfat & Sergio Gaut vel Hartman <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHCxsPblLj71zjli6qi6u3BAjWRYOGbNlcVTw1b_Gp-nqUe2kwmfySjuzoid2Yr-dPLQGACl97XIytzgYODGp-H_3M6n1JGLLv0MhnYjk198Eg5h3erldXJLrajTUCjrjZk5VVbhq_g/s1600/0370.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHCxsPblLj71zjli6qi6u3BAjWRYOGbNlcVTw1b_Gp-nqUe2kwmfySjuzoid2Yr-dPLQGACl97XIytzgYODGp-H_3M6n1JGLLv0MhnYjk198Eg5h3erldXJLrajTUCjrjZk5VVbhq_g/s320/0370.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Volvió a ingresar en la bóveda; había hecho eso cientos de veces, pero quería asegurar el éxito de su descubrimiento y no escatimaba esfuerzos. Era de noche y sus colaboradores, los arqueólogos y trabajadores de pico y pala, se habían retirado a sus hogares. Había total silencio. Bajó las escaleras de fino mármol que llevaban a la cámara principal. Allí, en el centro de la estancia, en un ataúd de oro puro, yacía en postura sobria el soberano ahora convertido en momia. A su alrededor estaban sus veinte esposas, quienes exhibían un desgarrador rigor mortem, poniendo en evidencia que habían sido enterradas vivas. La conclusión de que aquel pueblo tenía costumbres funerarias espantosas era redundante. Se movía con cuidado, tratando de no dañar la evidencia de su descubrimiento, cuando escuchó el ruido de unos pasos que venían de la recámara contigua, donde los esclavos presentaban una condición parecida a la de las mujeres. Sacó el arma de la cartuchera y entró al túnel que comunicaba las dos recámaras. Avanzó despacio, pegado a la pared. La tenue luz con la que se alumbraba el lugar no le permitía ver muy lejos, pero sabía que quien quiera que estuviera ahí, no debía tener muy buenas intenciones. Sintió que su corazón palpitaba demasiado rápido y le temblaron las manos. Un sudor frío le perlaba la frente y empezó a caerle por los costados, dentro de los ojos, provocándole un fuerte ardor, lo que sumado a la escasa luz, esmerilaba la escena de tal modo que no podía ver casi nada. Tenía el oído entrenado de tanto andar por el desierto, años buscando pedazos de historia que completaran la ya conocida, que a veces no cerraba del todo. Ahora, con este hallazgo, reflexionó, no era capaz de enumerar las hipótesis que se vendrían abajo con estrepito. Solo eso lo asustaba; no quería que su trabajo fuera afectado por ese algo o alguien que trataba de moverse en secreto, sin ser percibido. No obstante y a fin de cuentas, aquello era válido para cualquier otro, pero no para él…</div>
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Dio un rodeo, eludiendo la cámara principal. Era el único que conocía el último hallazgo: el túnel que comunicaba ambos recintos con un depósito en el que debían haber guardado los elementos de la momificación mientras los especialistas trabajaban, hacía ya cinco mil años. </div>
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Por eso mismo no estaba preparado para lo que siguió a continuación. Una voz profunda, como compuesta por miasmas y relámpagos, se dirigió a él en su propio idioma, aunque era obvio que no se trataba de una voz humana.</div>
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—No nos gustan los intrusos, forastero.</div>
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—¿Quién? ¿De dónde...? —Giró sobre sí mismo, tratando de identificar el origen de aquellas palabras de amenaza, pero no vio a nadie. Sin embargo, hubo una segunda frase, aún más lapidaria.</div>
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—Ciertos secretos deben seguir siéndolo. —Y sin mediar explicación alguna, el techo de la bóveda se desplomó sobre el infortunado intruso.<br />
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Acerca de los autores:<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: start;">
<span lang="ES" style="color: #141823;"><a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Claudia%20Isabel%20Lonfat">Claudia Isabel Lonfat</a></span><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Omar%20Chapi">Omar Chapi</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2010/11/sergio-gaut-vel-hartman.html" style="line-height: normal; text-align: start;" target="_blank"><span style="font-family: inherit;">Sergio Gaut vel Hartman</span></a></div>
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Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3152245261890849394.post-7387926182798089412016-03-08T05:09:00.005-08:002016-03-08T05:11:01.424-08:00Buscado – Rolando José di Lorenzo, Ada Inés Lerner & Carlos Enrique Saldívar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV7aAqix4Vd4x9PkGm341rir3s9M4iLpwoanwveBZP8ZOx0wJhNhWIMhWEU3Kvj_aj7Lg5pdhoUc3-OReVNsKox8w2kgNfq1e4fn2g4ofDrcpxGJJ7oPkbfcHKRL7YlWlBIoYw3yst_w/s1600/BIFI+0058.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV7aAqix4Vd4x9PkGm341rir3s9M4iLpwoanwveBZP8ZOx0wJhNhWIMhWEU3Kvj_aj7Lg5pdhoUc3-OReVNsKox8w2kgNfq1e4fn2g4ofDrcpxGJJ7oPkbfcHKRL7YlWlBIoYw3yst_w/s320/BIFI+0058.jpg" width="320" /></a></div>
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El hombre amaneció tenso, sabiendo que el pasado lo esperaba detrás de la puerta, lo espiaba por las rendijas de la persiana. Ella era el pasado, ella y él, el traidor, su viejo amigo. Había actuado despiadadamente, se había vengado, y ahora esperaba las consecuencias. Pero había decidido no hacerla fácil para ninguno, lucharía hasta el final. </div>
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Los monstruosos vigilantes y centinelas de la noche lo buscaban, olfateando el aire, moviendo sus ojos de fuego. Seres malvados, que hacían su aparición como espíritus malignos que pasean libremente por el mundo. La luz que veía en la pared más lejana, atormentándolo, le hacía pensar que eran las almas en pena de sus crímenes, que no lograban llegar al más allá; eso lo hacía sudar, empalidecer. </div>
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Una vez escuchó pasos en la habitación; no había un farol, nada tenía para alumbrar, él estaba tapado con las sabanas, la casa quedaba oscura y alguien lo miraba muy de cerca. </div>
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Esta vez no pudo soportarlo, se levantó, buscó en su mesa de noche, sacó la pistola y colocó las balas. Estaban cerca, ¿habrían entrado por el techo, por alguna ventana? ¿O aún no penetraban? No los esperaría, iría por ellos, ya los había vencido una vez. </div>
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Abre la puerta, apunta con el revólver a la noche. Los reencarnados se abalanzan contra él; su ex amigo, un perro enorme, le muerde el cuello con fiereza; ella, un cuervo, le hunde el pico en los ojos.<br />
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Acerca de los autores:<o:p></o:p></div>
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<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.es/2011/08/ada-ines-lerner.html">Ada Inés Lerner</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Carlos%20Enrique%20Saldivar">Carlos Enrique Saldivar</a><br />
<a href="http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Rolando%20Jos%C3%A9%20Di%20Lorenzo">Rolando José Di Lorenzo</a></div>
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Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0