En la calle un hombre me pide que lo siga. No sé por qué, pero acepto. Me conduce a un edificio al que entramos sin usar ninguna llave. La puerta permanece abierta y el botones no nos presta atención. Caminamos por pasillos y escaleras y de vez en cuando nos cruzamos con alguien que nos observa con desconfianza pero que no nos dice nada. Yo tampoco estoy seguro de qué hacemos acá y sospecho que mi guía solo está deambulando. No obstante, mis dudas se disipan cuando el hombre comienza a avanzar con seguridad por las escaleras. Pronto llegamos a la terraza y nos dirigimos al borde. Ambos miramos a la calle, son muchos pisos y una caída sería irremisiblemente fatal. Empiezo a llenarme de miedo, pero el sujeto me dice que yo he aceptado seguirlo, y enseguida se lanza al vacío. Observo el cuerpo destrozado en la vereda, el tumulto de gente. Me subo al borde de la azotea y un impulso me obliga a arrojarme también al precipicio. No existe la razón, solo la acción. Como parte de un plan sistemático, mi espionaje literario ha finalizado. “Nada hemos traído a este mundo, y sin duda nada podremos sacar”, recorre mi memoria. Toda la literatura universal ha sido absorbida por nosotros. El realismo mágico fue mi última captura, y con “El drama del desencantado” doy fin a mi transmisión a los aliados antes de estallar en el suelo.
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